Protezionista   I primi anni settanta arrancano a fatica, l’idea di rivoluzione radicata alla vostra vita, il mito sessantottino una tragica illusione che si illude di rinnovarsi nei moti di Danzica e Stettino. Pochi cani sciolti di quel sessantotto si accorgono per tempo che il giocattolo si e' rotto. Le prime piogge acide versate sui nostri cuori le fughe radioattive la morte senza odore, le stragi di migratori il buco nell’ozono apre come una voragine nelle nostre vite in abbandono. E poi all’improvviso la sveglia da turnisti, lo zaino straccolmo, le fughe di casa in gara con l’alba, il bosco sorretto da faggi che si fa cattedrale, ogni ombra ci sfiora la pelle, ogni segno di vita ci traccia tatuaggi sull’anima, ogni lotta divampa in un fuoco ogni fuoco diviene piu' sacro e purifica e arde e quel fiume travolge ogni lento fluire mentre ancora masse coscienti si crogiolano al sol dell’avvenire.   Genova, novembre 2005